"Aló Presidente" ....A dos años de su última transmisión (29-01-2012)


El  29 de enero de 2012, el comandante Hugo Chávez, realizó el programa Aló, Presidente número 378,
( sin saber que aquella edición ,se convirtiría  en el último en ser transmitido en la radio y televisión venezolana) .

Desde su salida al aire, el programa dominical marcó la pauta informativa y la agenda periodística de cada semana

Comandante  Hugo Chávez Frías ,
durante la transmisión del programa Aló, Presidente número 378.
(Foto: Prensa Presidencial)

Desde la Unidad de Producción Socialista Ezequiel Zamora, ubicada en el municipio Ezequiel Zamora del estado Barinas, el Líder de la Revolución inspeccionó el avance de esa obra destinada a fortalecer la soberanía económica de Venezuela. Dicho instalaciones albergan una de las empresas grannacionales, construidas bajo el proceso de integración de la Alianza Bolivariana para los Pueblos de Nuestra América (Alba-TCP).

 “Ésta es una de las ocho unidades productiva que tiene la empresa mixta Lácteos del ALBA; que es una de las empresas grannacionales del ALBA que hemos comenzado a conformar en trabajo coordinado entre Cuba y Venezuela. Una de las ocho unidades productivas socialistas de alta tecnología”, comentó el Jefe de Estado durante la transmisión del programa.

El programa Aló, Presidente marcó un antes y un después en la comunicación en Venezuela.

 Desde su salida al aire el domingo 23 de mayo de 1999 se coinvirtió en referencia nacional e internacional. Líneas estratégicas de gobierno, planes y proyectos para el desarrollo del país, así como análisis de alta política, lanzamiento de misiones, difusión del talento nacional y la cultura venezolana, tuvieron su espacio en cada programa que, durante 378 domingos, sirvió de puente comunicacional entre el Comandante , Hugo Chávez, y el pueblo.

Fuente :
CLAA.
vtv.gob.ve

Causales idealistas... (Martí , Cuba y la Celac)

 "El amor, madre, a la patria.
No es el amor ridículo a la tierra.
Ni a la yerba que pisan nuestras plantas.
Sino el odio invencible a quien la oprime.
Es el rencor eterno a quien la ataca"



 Escuchando a los distintos presidentes de nuestra Patria Grande ,en su  discurso  durante la cumbre 2014  de Celac,  pensaba Apóstol  ...  "Que maravillosa   manera  de honrarte en este día , que maravillosa manera de ir escribiendo la historia, ratificando rumbos y confirmando sueños ".

  José Martí...El apóstol que llegaba un día como hoy

 

José Martí ,“El Apóstol” fue político, filósofo, pensador, periodista, poeta , creador del Partido Revolucionario Cubano y organizador de la Guerra Necesaria.
Nació en La Habana, cuando aún Cuba estaba bajo el dominio español, el 28 de enero de 1853.
Era hijo de don Marino Martí y Navarro y de doña Leonor Pérez y Cabrera. Fue llamado José Julián.
A  la edad de 16 años, en octubre de 1869, fue encarcelado por sus ideas revolucionarias y desde allí le envió una foto a su madre con los siguientes versos escritos por él:

"Mírame, madre,
Y por tu amor, no llores:
Si esclavo de mi edad y mis doctrinas
Tu mártir corazón llené de espinas,
Piensa que nacen entre espinas flores".

 Posteriormente indultado y deportado a España. Continuó su educación en la Universidad de Zaragoza donde se licenció en las carreras de Filosofía y Letras y en Derecho, ambas en 1874.

Vivió luego en México y Guatemala, regresando a Cuba de donde fue nuevamente desterrado en 1879.

Durante su exilio en EE.UU. se dedicó al periodismo y fundó el Partido Revolucionario Cubano en 1892.
Como escritor fue el precursor del modernismo latinoamericano, representado en numerosas obras entre las que se destacan, «Ismaelillo» 1882, «Versos sencillos»1891 y «Versos libres» en 1892.

Murió en combate el 19 de Mayo de  1895 durante su lucha contra las tropas españolas en Dos Ríos, actual provincia de Granma, en el oriente cubano.

 

 Versos Sencillos....

"La imagen del rey, por ley"....

La imagen del rey, por ley,
Lleva el papel del Estado:
El niño fue fusilado
Por los fusiles del rey.

Festejar el santo es ley
Del rey: y en la fiesta santa
¡La hermana del niño canta
Ante la imagen del rey!



Vierte, corazón, tu pena


Vierte, corazón, tu pena
Donde no te llegue a ver,
Por soberbia, y por no ser
Motivo de pena ajena.

Yo te quiero, verso amigo,
Porque cuando siento el pecho
Ya muy cargado y deshecho,
Parto la carga contigo.

Tú me sufres, tú aposentas
En tu regazo amorosa,
Todo mi amor doloroso,
Todas mis ansias y afrentas.

Tú, porque yo pueda en calma
Amar y hacer bien, consientes
En enturbiar tus corrientes
Con cuanto me agobia el alma.

Tú, porque yo cruce fiero
La tierra, y sin odio, y puro,
Te arrastras, pálido y duro,
Mi amoroso compañero.

Mi vida así se encamina
Al cielo limpia y serena,
Y tú me cargas mi pena
Con tu paciencia divina.

Y porque mi cruel costumbre
De echarme en ti te desvía
De tu dichosa armonía
Y natural mansedumbre;

Porque mis penas arrojo
Sobre tu seno, y lo azotan,
Y tu corriente alborotan,
Y acá lívido, allá rojo,

Blanco allá como la muerte,
Ora arremetes y ruges,
Ora con el peso crujes
De un dolor más que tú fuerte,

¿Habré, como me aconseja
Un corazón mal nacido,
De dejar en el olvido
A aquel que nunca me deja?

¡Verso, nos hablan de un Dios
Adonde van los difuntos:
Verso, o nos condenan juntos,
O nos salvamos los dos!

En la dedicatoria de los Versos Sencillos hace mención de sus “encrespados Versos Libres” donde desborda sus emociones y talento literario.
 Al margen de los originales de los Versos Libres, Martí escribió una nota:

 “A los 25 años de mi vida escribí estos versos; hoy tengo cuarenta; se ha de escribir viviendo, con la expresión sincera del pensamiento libre, para renovar la forma poética.”

Para el final apenas un fragmento de su enorme pensamiento.....
 CRÍTICA A LA CONFERENCIA MONETARIA DE WASHINGTON Y SU PROYECCIÓN AL ACUERDO DE LIBRE COMERCIO DEL ÁREA DE LAS AMÉRICAS ...(ALCA) Fragmento.....  

  "Jamás, , hubo en América, de la independencia acá, asunto que requiera más sensatez, ni obligue a más vigilancia, ni pida examen más claro y minucioso, que el convite que los EE.UU., potentes, repletos de productos invendibles, y determinados a extender sus dominios en América hacen a las naciones americanas de menos poder."

 Se tomo una licencia , el 19 de Mayo......porque jamás nos dejo...
(Qué mes ese de Mayo y en días correlativos, partidas y llegadas como las de  Túpac, Sandino, Martí, nombres que van ligados entre sí por sueños, por luchas, por ideales....)

Claudia Meiss -Enero 2014

Cristina.Fidel y Dilma....Encuentros de la Patria Grande !!! (Cumbre Celac 2014)

La historia sobre la mesa
 La presidenta Cristina Fernández de Kirchner contó , a través de su cuenta de Twitter, detalles sobre sus encuentros con el líder cubano Fidel Castro y su par del Brasil, Dilma Rousseff, en La Habana, en donde se encuentra la primera mandataria argentina para participar de la cumbre de la Celac.


 La Habana. Lunes 27. Ayer, domingo memorable si los hay. Junto a Florencia, invitación de Fidel para almorzar con familia. Hermoso de verdad. Conocí a 2 de sus nietos, que querían sacarse una foto conmigo. Qué honor! Igual que Milagros. Que quién es Milagros? Después te cuento. Otra nieta me presentó a su hijo. Sí!!! El bisnieto de Fidel. Divino! También foto. Olvidensé que las publique, todos menores de edad. Charlamos de todo, pero sobre todo, un símbolo de reunión de toda América Latina y Caribe en la Habana, con la presencia de las máximas autoridades de OEA y ONU, la CELAC. Reconocimiento histórico sin precedentes a la dignidad de los pueblos. Además, la Cumbre de la CELAC incluirá una declaración de América Latina y el Caribe como Zona de Paz. Sí, claro, también hablamos de Hugo. Mucho. Recuerdos imborrables. Nostalgias infinitas. Me dedicó y firmó fotos que algunos me habían pedido de Argentina. Preciosas. Disfrutamos mucho junto a Florencia el almuerzo y la sobremesa. Otro hijo de Fidel, fotógrafo, excepcional, le regaló una colección de fotografías a Florencia. Estaba encantada... con Fidel, con el almuerzo, con la familia, con las fotos, con todo.


Cristina FIdel y  su esposa Dalia 









"Convencernos que somos capaces,
que tenemos pasta y nos sobra la clase.
Decidirnos en nuestro terreno
y tirarnos a más, nunca a menos.

Convencernos, no ser descreídos
que vence y convence el que esta convencido.
No sentir por lo propio un falso pudor,
aprender de lo nuestro el sabor.

Y ser, al menos una vez, nosotros,
sin ese tinte de un color de otros.
Recuperar la identidad,
plantarnos en los pies
crecer hasta lograr la madurez.
Y ser, al menos una vez, nosotros,
tan nosotros, bien nosotros, como debe ser...

Convencernos un día de veras,
que todo lo bueno no viene de afuera.
Que tenemos estilo y un modo,
que hace falta jugarlo con todo.

Convercernos, con fuerza y coraje
que es tiempo y es hora de usar nuestro traje.
Ser nosotros por siempre, y a fuerza de ser
convencernos y así convencer.

Y ser, al menos una vez, nosotros,
sin ese tinte de un color de otros.
Recuperar la identidad,
plantarnos en los pies
crecer hasta lograr la madurez.
Y ser, al menos una vez, nosotros,
tan nosotros, bien nosotros, como debe ser...

Queremos ser, alguna vez,
en el después nosotros.
Y vos también, y vos también,
y vos también venite con nosotros.
La realidad es, en verdad,
tratar de ser nosotros.
Y vos también, y vos también,
y vos también quedate con nosotros.
¡No con otros, con nosotros, como debe ser!"
(
Eladia Blázquez / Chico Novarro)



Por la tarde, reunión con Dilma, Presidenta de Brasil, recién arribada de Lisboa. Nos emocionamos mucho cuando nos vimos; no me veía desde antes de la operación. Hablamos mucho. Tema principal: presiones especulativas sobre los tipos de cambio de los países emergentes (te suena?). Parece que algunos quieren hacernos comer otra vez sopa, pero además con tenedor. Quiénes? Los mismos de siempre. Los que se quedaron con tus ahorros en el 2001 y te lo tuvimos que pagar nosotros con el BODEN 12. Los bancos: sólo a través de ellos se pueden hacer todas las maniobras especulativas de los mercados; con la complicidad, claro, de grupos económicos, exportadores e importadores, entre otros.



 Mujeres que estremecen ,no solo a Silvio. 


Me estremecieron mujeres
que la historia anoto entre laureles
y otras desconocidas gigantes
que no hay libro que las aguante.
Me han estremecido
un monton de mujeres
mujeres de fuego
mujeres de nieve


 


Fuente :
Telam.
Telesur.
CFK








Ernesto Cardenal, predica con ideales y poemas .


Bienaventurado el hombre (Salmo 1) .
Bienaventurado el hombre que no sigue las consignas del Partido
ni asiste a sus mítines ni se sienta a la mesa con los gánsters
ni con los Generales en el Consejo de Guerra
Bienaventurado el hombre que no espía a su hermano
ni delata a su compañero de colegio
Bienaventurado el hombre que no lee los anuncios comerciales
ni escucha sus radios
ni cree en sus slogans
Será como un árbol plantado junto a una fuente.

(Ernesto Cardenal).Poeta,sacerdote  católico suspendido "ad divinis" por el Vaticano, teólogo, escritor, traductor, escultor y político nicaragüense nacido el 20 de enero de 1925 en Granada ,Nicaragua)




Algo de su historia

 Terminó el bachillerato con los Jesuitas  y se licenció en Filosofía y Letras por la Universidad Nacional Autónoma de México.

En 1948 realizó estudios de Literatura Norteamericana en la Universidad de Columbia de Nueva York y un año después viajó por varios países de Europa.

De regreso a Nicaragua, en 1950, desarrolló  una vasta actividad cultural como poeta, escultor y antólogo, participando además en la lucha contra la dictadur

En 1957  ingresó al Monasterio  Our Lady of Gethsemani, en Kentucky, EE.UU; dos años después al Monasterio Benedictino de Cuernavaca, México, y posteriormente al Seminario de La Ceja en Antioquia, Colombia, para ordenarse finalmente como sacerdote, en Managua, en el año de 1965.
Una vez derrocado Somoza, fue nombrado Ministro de Cultura por el Régimen Sandinista.
Parte de su obra está contenida en las siguientes publicaciones: "Epigramas" en 1961, "Oración por Marilyn Monroe y otros poemas" en 1965,  "El estrecho dudoso" en 1966, "Salmos" en 1967, "Telescopio en la noche oscura" en 1983, "Quetzatcóatl" en 1985, "Cántico cósmico" en 1989,  "Vida perdida" en 2004, "Vuelos de la victoria" y "Pasajero de tránsito".

 Esta será mi venganza:  ( a Claudia)
Que un día llegue a tus manos el libro de un poeta
famoso y leas estas líneas que el autor escribió para ti
y tú no lo sepas.


 

Aquí pasaba a pie por estas calles


Aquí pasaba a pie por estas calles,
sin empleo ni puesto y sin un peso.
Sólo poetas, putas y picados
conocieron sus versos.

Nunca estuvo en el extranjero.
Estuvo preso.
Ahora está muerto.
No tiene ningún monumento...

Pero
recordadle cuando tengáis puentes de concreto,
grandes turbinas, tractores, plateados graneros,
buenos gobiernos.

Porque él purificó en sus poemas el lenguaje de su pueblo,
en el que un día se escribirán los tratados de comercio,
la Constitución, las cartas de amor,
y los decretos.


Al poeta nicaragüense y sacerdote católico, suspendido "ad divinis" por el Vaticano,
Ernesto Cardenal le gustaría "ser recordado por Dios"...


(Entrevista realizada en Mayo de 2010)

El sacerdote que fue ministro de Cultura durante el primer Gobierno sandinista (1979-1990), expresó su confianza en que el proceso revolucionario continúe en América Latina para lograr independizarse de la influencia de EEUU.

"Ya hay varios países que son independientes de Estados Unidos en América Latina, y otros que están en el proceso de serlo"

"Entonces América Latina llegará a ser la que soñó Bolívar, un solo país para confrontarlo al del norte"

Cardenal, uno de los principales exponentes de la Teología de la Liberación, expresa además que  para llegar a ese objetivo, los revolucionarios que alcanzan el poder tienen que seguir "fieles a sus principios revolucionarios. Muchos son fieles, pero hay algunos que no.

Expresó su admiración por el presidente venezolano, "Hugo Chávez y a su revolución boliviariana", al tiempo que consideró que la Iglesia católica debe acompañar al pueblo en ese proceso.
Por otro lado, cuestionado sobre el escándalo de abusos sexuales de menores por miembros de la Iglesia católica que sacude estos días varios países de Europa, entre ellos Austria, dijo no poder explicarse ese fenómeno, pero abogó por que los eclesiásticos asuman los hechos y tomen medidas adecuadas.

"Yo estuve en un colegio de jesuitas, internado desde la niñez, toda la carrera estudiantil, y nunca tuvimos en el colegio ningún abuso, ni tampoco alguien que lo contara. Y he estado también de monje en un monasterio, y tampoco ha habido eso."

"No lo puedo explicar. Lo que sí puedo decir es que la Iglesia debe reaccionar ante esto y componerse", añadió.

Entre otros, el sacerdote católico, suspendido por el Vaticano, abogó por abolir la obligación del celibato.

"El celibato no debe ser obligatorio, sino solo para aquellos que lo escogen. Yo lo he escogido libremente y sigo siendo célibe, pero no tiene por qué obligarse a los sacerdotes a hacerlo", sentenció.

cree imprescindible que la humanidad se libere de la "explotación capitalista" para sobrevivir y defiende que Dios creó al hombre como un ser socialista cuyo objetivo debe ser construir una "sociedad perfecta" bajo la bandera de la igualdad.

¿Es para usted la poesía una herramienta política?
Naturalmente que sí, y creo que así ha debido ser siempre.

¿Ha perdido la poesía el espíritu de denuncia?

La poesía ya casi no cuenta nada, ha descuidado su misión de denuncia, y desde hace dos siglos se ha reducido a lo íntimo, lo personal, lo subjetivo. La poesía es también profecía, en el sentido de que es anuncio de un mundo mejor, y a la vez denuncia de las inmundicias presentes. Esa es la poesía de la Biblia, que ha sido la principal poesía de la Humanidad.


¿Es posible acabar con las desigualdades en el mundo?

Dios creó el mundo para que fuera perfecto.

¿Qué podemos aprender de la actual crisis económica mundial?
Creo que debemos saber que el capitalismo debe acabarse porque es perjudicial para la Humanidad. Para subsistir, la Humanidad debe liberarse de la explotación capitalista.

¿Y hacia dónde debemos ir?
Sólo hay dos sistemas: el capitalismo, que es la propiedad privada, y el socialismo, la propiedad común. Dios nos creó para tener una propiedad común.

¿Qué análisis hace del avance de la izquierda política en Latinoamérica?
Es parte de la evolución de la Humanidad. Hemos sido creados para el socialismo, para la igualdad. Dios nos hizo socialistas.

Usted ha sido muy crítico con la jerarquía eclesiástica. ¿Qué cambios necesita la Iglesia?

Soy crítico como los profetas de la Biblia que también lo fueron con la religión de Israel de su tiempo, y como Cristo lo fue con la religión de su pueblo. Los cristianos tenemos que ser críticos con la Iglesia, que tiene los errores y pecados del antiguo Israel. Tenemos que seguir denunciándolo.

¿Cómo se imagina la sociedad dentro de cinco o seis generaciones? Habremos mejorado?
No sé en cuántas generaciones, pero yo me imagino una sociedad que será perfecta.

¿Cómo le gustaría ser recordado? 
Simplemente, ser recordado por Dios.

Ernesto Cardenal además de candidato al Nobel,  fue reconocido con el Premio Iberoamericano de Poesía Pablo Neruda...



En Septiembre,2013  el Ministerio de Educación homenajeaba  a Ernesto Cardenal

 El ministro de Educación, Alberto Sileoni, participó    el año pasado del homenaje "Recital de Poesía" al reconocido poeta nicaragüense,el escritor nominado Ernesto Cardenal asistió a la ceremonia organizada en su honor por el Ministerio de Educación de la Nación y la Editora Patria Grande, a la que denominaron Recital de Poesía.
Sileoni aseguraba “es un grandísimo honor que Ernesto Cardenal esté hoy con nosotros. El maestro abrió los límites de la poesía para que sea comprendida por su público, esto, en Nicaragua alentó a miles de jóvenes y niños a producir poesía”.
“Los ideales y la vida de Ernesto Cardenal son nuestros ideales educativos: el amor, la solidaridad, la militancia por los derechos humanos y el trabajo por los que menos tienen, por abolir toda ignorancia y por la emancipación de las personas y los pueblos”.
El acto , contó con la participación de destacadas personalidades de la cultura como la compositora y cantante Teresa Parodi, el actor Horacio Roca y el poeta y conductor Tom Lupo quienes leyeron poemas de Cardenal. Asímismo, el periodista y escritor Reynaldo Sietecase compartió su experiencia acerca de cómo influenciaron las lecturas de los poemas de Cardenal en sus vidas y su obra.
El Ministerio de Educación de la Nación ha distribuido  durante el 2013  la obra de Ernesto Cardenal, junto a la de otros escritores, en la colección para bibliotecas de escuelas secundarias. Además, su obra también formará parte también de una colección que se distribuirá durante este año con libros de poesía para adolescentes y jóvenes destinada a las bibliotecas de las escuelas secundarias.


Con paso lento -bastón, pelo y barba blanquísima bajo la boina negra, sandalias caribeñas- el poeta de la Teología de la Liberación, de 88 años y enemigo de la pompa vaticana, ministro del revolucionario gobierno sandinista, motor de la experiencia marxista en Solentimane, habla de Francisco como el "papa revolucionario".

"De ninguna manera esperábamos un papa de nuestro continente ni un papa revolucionario en este momento, porque es el elegido de los cardenales, que fueron elegidos por los últimos dos papas (Juan Pablo II y Benedicto XVI), conservadores y reaccionarios. Entonces ¿De dónde iba a salir un revolucionario? Y ha salido", reflexiona en el hotel porteño adonde se aloja por estos días.

Francisco "realmente está cambiando el rumbo, está haciendo cosas que habría que haber hecho hace mucho tiempo y nadie hacía, como no querer usar el papamóvil y pedir que lo llevaran en un carro más pequeño del Vaticano", repasa Cardenal asimilando cada palabra, dándoles tiempo para que se hagan escuchar.

"Lo cual es algo muy lógico que hiciera, si es un discípulo de Cristo que dice que los últimos serían los primeros, las cosas serían al revés de lo que son y eso está haciendo él, un papa imprevisible, como actúan los santos", sostiene este poeta capaz de conciliar ciencia, fe, revolución y marxismo con poesía, escultura y pintura entre otras tantas de sus vocaciones.

"¿Qué es Dios? Pues es amor mutuo y compartido que encarna en nosotros. ¿Si el cristianismo es amor? Sí claro, no es otra cosa más que eso puesto en práctica como debe ser, aunque naturalmente que muchas veces se realiza como egoísmo, odio o violencia. ¿Y el marxismo? No es lo mismo, pero son muy compatibles. Perfectamente se puede ser cristiano y marxista (como yo) o científico", resume.

El creador de poemas como "Oración por Marilyn Monroe", "Homenaje a los indios americanos" y "Oráculo sobre Managua" insiste: la poesía ha ayudado mucho a la ciencia y la religión y en ese marco asume que "conoceremos el universo en su plena realidad después de la muerte, no podemos conocerlo de esa manera mientras vivimos en nuestro cuerpo mortal".

"Hay colores que no vemos y los insectos ven, el ultravioleta -grafica-, si viéramos los colores que no vemos y que están en el espectro sería una cosa muy diferente, veríamos como Dios lo ve y, como dice San Pablo, lo veríamos cara a cara".

"La filosofía cristiana, por sí sola, -continúa- debería poder ordenar una sociedad, la prédica de Jesús fue nada más que eso, la del establecimiento de una comunidad que él llamó el Reino de Dios, aunque debiera haberse llamado más bien el Reinado de Dios en la Tierra, no como territorio sino como acción".

"Fue algo subversivo, naturalmente, y por lo tanto fue también algo que lo llevó a la muerte, algunos teólogos modernos dicen que la expresión Reinado de Dios significaba algo similar a lo que ahora significa entre nosotros la palabra revolución -hace una pausa y rememora:- Yo tengo un verso que dice `comunismo o Reino de Dios en la tierra es lo mismo`".

"Principalmente mi poesía trata de estos temas en este mismo lenguaje, la inspiración en el poema principalmente ha sido esta, soy poeta inspirado en la Teología de la Liberación. ¿Qué es la realidad? No hago definiciones -se evade-, es muy difícil definir algo... qué es la realidad, hasta el sueño es también la realidad, no nos metamos en eso", pide y se despide.

El homenaje era parte de una iniciativa de la cartera educativa que ya lleva editado el tercer tomo de la poesía completa de Cardenal bajo el título de "Canto Cósmico", distribuido por el sello Patria Grande en escuelas de todo el país.

Aunque su nombre sobrevoló con insistencia el Nobel literario en 2005, fue tardíamente reconocido en ámbitos canónicos, recién a los 84 años recibió en Chile el Premio Pablo Neruda de Poesía, para repetir la experiencia tres años más tarde en España, al recibir el Reina Sofía de Poesía 2012.


Fuente : 
Telam /Agencia EFE





zitarrosa , un adagio y un cuento para acariciar colibríes




El recuerdo al hombre que además de un adagio a su país, honró  a Becho  y su violín , cantó acariciando a Stefanie, (desde una de sus canciones más dulces),se burló de los milicos con su chamarrita inolvidable ,y dió consejos  de vida  a Doña Soledad.  Un hombre con una voz increíble,  militante de la vida, amaba a su Uruguay, pero siempre Argentina fue su segunda casa. Padeció el exilio, se enfermo de exilio, pero nunca dejo de expresar su repudio a las dictaduras  propias y  de países hermanos,  Zitarrosa, un luchador de la justicia social, desde la música y el hacer diario.

Mejor  una ternura. Gracias Maestro por este cuento ,gracias por cantar a la vida y a las luchas, por ser y hacer, por sufrir el desarraigo ,por la tristeza de ver la patria oscura y la esperanza por los hombres nuevos, gracias ,eternamente gracias!!!!! Por componer y además  por escribirle de manera brillante a los enanos del mundo de las aves..... quiero recordarte en este día, aniversario de una fecha en que desde hace 25 años,  te quedaste  para siempre  dentro nuestro, Y en este Enero de colibríes, dejando volar tu cuento para que llegue a todas partes ...(cm)




Tente en el aire.
 Aquí son verde esmeralda. Los llamamos colibríes, picaflores, pájaros-mosca, tente-en-el aire, o pájaros-joya. Son los enanos del mundo de las aves, apodiformes (clasificados sistemáticamente en esa forma, justamente porque reciben toda clase de apodos: jova-mosca-flor) y pertenecen a la familia de los troquílidos, que apenas alcanzan el tamaño de un abejón. Sus alitas vibran de setenta y cinco a cien veces por segundo, de modo que pueden permanecer inmóviles, si eso necesitan, aguardando la apertura de una flor o para capturar un pequeñísimo insecto.
Curiosamente, los nuestros responden por sus características a los pigmeos entre los pigmeos de esta especie, casi idénticos a los llamados "sunsún de Cuba", que miden menos de seis centímetros, de los cuales más de dos y medio corresponden al delgado pico y a la pequeña cola, formada por doce timoneras. En Cuba tienen la garganta carmesí: aquí no; su garganta es de un gris oscuro; pero por todo lo demás, por su pico negro, la parte superior del cuerpo y la cola azul-verde, son iguales, estas criaturas primaverales, a los colibríes cubanos, de verano eterno.

Me jacto de conocerlos mejor que muchos a estos animalitos y voy a decir por qué.
El jardincito era interior. Yo había alquilado el apartamento del fondo de una casona, donde vivía, solitario, no sólo porque el dóberman era temible, sino porque, después de una segunda separación de mi mujer fabuladora -dicen que la tercera es la vencida-, quería tomarme mi tiempo para razonar, elaborar el porqué de nuestras desdichas padecidas. Exiliados, desexiliados, amándonos, necesitándonos, mi mujer y yo habíamos sido compañeros a pesar de carecer, ambos, de una familia sólida. Yo también fabulaba a veces, en particular cuando se trataba de hablar de mi pasado. Era como si ambos fuésemos pájaros pigmeos desde nacidos.

Los colibríes tienen un tronco minúsculo, pero, sin embargo muy fuerte: las patitas cortas, provistas con uñas idóneas, son capaces de agarrarse a las más pequeñas rugosidades. Creo que así vivimos, mi ex mujer y yo, durante años, posándonos cada uno en el otro, alternativamente, en las finas grietas de nuestras almas respectivas que se amaron entre remotos dolores durante casi veinte años. El apartamento que yo alquilaba, mientras aguardaba una tercera oportunidad -ella tal vez ya no-, tenía una puerta de hierro con doble traba, porque había sido depósito de zapatos. Caros, zapatos caros, de artesanía. Y tenía un porchecito. recubierto, como forrado finamente por una santarrita bermeja.

Ese setiembre, yo había descubierto, colgando brevemente de un gajo grueso, cierto nido minúsculo del tamaño de una ciruela, al que acudían, zumbando, y en horas desparejas, colibríes. Estaba frente a la puerta el pequeño nido, que los primeros días me parecía ser algo así como un fruto de enredadera. Hasta que comprendí que era un nido escondido, disimulado, inverosímil, comparado con los de cualquier otro pájaro.
María Jimena y yo, una noche, después de analizar nuestras vidas durante tres horas o más, decidimos que no había una vencida, una tercera oportunidad. Nuestras hijas iban a quedar a su cargo, yo me comprometía a pasarle una pensión alimenticia, la casa adquirida iba a quedar a su nombre, yo resignaba mi parte asumiéndome como arrendatario, ella a su vez dijo quererme bien, desearme lo mejor, etc. Pero el caso es que allí, esa madrugada, yo comprendí que la santarrita no fructifica en nidos, sino que es una planta trepadora, que se adorna a sí misma, con flores carmesí.

Esa noche de nuestra despedida con María Jimena, no pude dormir. A las seis de la mañana preparé el mate, abrí la puerta de hierro, encendí la grabadora para escuchar ciertos sonidos previos al hundimiento definitivo de mis mejores recuerdos, y mientras en la grabadora sonaban aquellas cosas registradas la víspera, escuché "zzzzzz", "zzzzzzz"... Eran los colibríes. Octubre. Iban y venían y eran dos. Por aquella capsulita torda, mimetizada con la enredadera, asomaban dos piquitos negros que nunca había visto. Macho y hembra, padre y madre, iban y venían de las flores al nidito, deteniéndose incomprensibles para inyectar néctar en aquellos piquitos minúsculos. Suspendí a Erik Satie, que sonaba a mi gusto esa mañana, me bañé, me vestí y salí en la bicicleta, encargándole al dóberman, como si pudiera entenderme, que cuidase aquel nido. Había dejado abierta la puerta de hierro, y la radio encendida. No podía sacarme a mi mujer de la cabeza. Pedaleé toda la mañana, hasta agotarme.

Almorcé en un pequeño balneario de la costa de Canelones y emprendí el regreso.
Con muy bajo volumen en la radio sonaba la "Patética" y en la habitación contigua a la salita un zumbido estridente, como el de un abejorro se interrumpía, sonaban los cristales de la ventana cerrada como si alguien arrojase piedrecitas, y recomenzaba, penetrante, acompañado de un "¡¡zzzzz!!""¡¡zzzz!!", yo diría de desesperación.
Era uno de los colibríes, que sin duda había entrado por la puerta y no acertaba a encontrar la salida. Por lo demás, los techos muy altos quedaban por lo menos a un metro y medio de los dinteles y el animalito sólo atinaba a subir, volar en círculos y estrellarse contra la claridad de la ventana. ¿Qué podía hacer yo por él? Pensé en esos embudos de tul para cazar mariposas. Pero ¿dónde hallar semejante cosa antes de que el pajarito se matara?
Se me ocurrió arrimar un taburete a la puerta de entrada y desde allí, trepado de modo que mi cabeza quedaba un poco más arriba del marco de la puerta, más o menos a la altura por la que volaba el picaflor, con la mano derecha cerrada a la altura del pecho de modo que sólo quedaba extendido el dedo índice, empecé a imitar sus "¡¡zzzzzz!!", agregándoles breves íes que sólo expresaban mi propia angustia. Fueron apenas unos segundos. El pajarito voló hacia mí, bajó, se posó en mi dedo índice y salió disparado por la puerta, chillando de alegría. Su pareja acudió de inmediato y sosteniéndose, quietos, vibrando en el aire bajo el tibio sol, los vi besarse.
Y digo que sé de colibríes más que muchos, porque no creo que mucha gente haya tenido a uno de ellos, posado en su dedo índice, siquiera por un brevísimo instante. Su peso era el de un alma.
Seguramente el que veo entre otros cada tarde, sea la tuya Zita, ojalá sea ¡!!!♥ 25 años de quererte, 25 años de cantarte, 26 años de agradecerte, ver los ojos de mi vieja que toman un color distinto cada vez que el arranca alguno de tus temas

Alfredo Zitarrosa - "Por si el recuerdo" (Doce Cuentos)
Cpm/ 17-01- 2017


 Uno de sus himnos







Juan Gelman...Referencias, datos personales y el inolvidable discurso al recibir el Cervantes

.Descanse maestro de tanta lucha, y  vaya... sabiendo que no parte!!! que en muchos de nosotros deja  fragmentos de tanto sentimiento  volcado en papel, y deja ademàs  ejemplo de la lucha, de busqueda, de no olvido ni perdones , deja la firma  en la palabra escrita  y en el hacer que fue juntando cada capìtulo de una  vida,  sufrida,  golpeada ,torturada,  sin resignar por eso a transformarla en plena  , en digna...!!!!!
Juan Gelman es de esas personas que no parten, no se alejan ...ni nos dejan, así el calendario marque  y los diarios nos digan que  el 14 de Enero de 2014 el poeta fallecia  en el Distitro Federal de México, o mejor dicho que arrancaba el viaje al  reencuentro  con  sus desecuentros ♥ a volar  bien alto , pájaro, flor, violín !!!!-cm-

 

 

 El emblemático discurso ,al recibir el Premio Cervantes

 Juan Gelman, recibió en 2008 el Premio de Literatura en Lengua Castellana Miguel de Cervantes 2007, oportunidad en la que pronunció un recordado discurso en el que definió a la poesía como “una doncella tierna y de poca edad y en todo extremo hermosa”, parafraseando a don Quijote.


"Deseo, ante todo, expresar mi agradecimiento al jurado del Premio de Literatura en Lengua Castellana Miguel de Cervantes, a la alta investidura que lo patrocina y a las instituciones que hacen posible esta honrosísima distinción, la más preciada de la lengua, que hoy se me otorga. Mi gratitud es profunda y desborda lo meramente personal. En el año 2006 se galardonó con este Premio al gran poeta español Antonio Gamoneda y en el 2007 lo recibe también un poeta, esta vez de Iberoamérica. Se premia a la poesía entonces, `que es como una doncella tierna y de poca edad y en todo extremo hermosa´ para don Quijote, doncella que, dice Cervantes en `Viaje del Parnaso´, `puede pintar en la mitad del día la noche, y en la noche más escura el alba bella que las perlas cría... Es de ingenio tan vivo y admirable que a veces toca en puntos que suspenden, por tener no se qué de inescrutable´.

A la poesía hoy se premia, como fuera premiada ayer y aún antes en este histórico Paraninfo donde voces muy altas resuenan todavía. Y es algo verdaderamente admirable en estos “Dürftiger Zeite”, estos tiempos mezquinos, estos tiempos de penuria, como los calificaba Hölderlin preguntándose “Wozu Dichter”, para qué poetas.

¿Qué hubiera dicho hoy, en un mundo en el que cada tres segundos y medio un niño menor de cinco años muere de enfermedades curables, de hambre, de pobreza? Me pregunto cuántos habrán fallecido desde que comencé a decir estas palabras. Pero ahí está la poesía: de pie contra la muerte.

Safo habló del bello huerto en el que “un agua fresca rumorea entre las ramas de los manzanos, todo el lugar sombreado por las rosas y del ramaje tembloroso el sueño descendía”, Mallarmé conoció la desnudez de los sueños dispersos, Santa Teresa recogía las imágenes y los fantasmas de los objetos que mueven apetitos, San Juan bebió el vino de amor que sólo una copa sirve, Cavalcanti vio a la mujer que hacía temblar de claridad el aire, Hildegarda de Bingen lloró las suaves lágrimas de la compunción, y tanta belleza cargada de más vida causa el temblor de todo el ser. ¿No será la palabra poética el sueño de otro sueño?

Santa Teresa y San Juan de la Cruz tuvieron para mí un significado muy particular en el exilio al que me condenó la dictadura militar argentina. Su lectura desde otro lugar me reunió con lo que yo mismo sentía, es decir, la presencia ausente de lo amado, Dios para ellos, el país del que fui expulsado para mí. Y cuánta compañía de imposible me brindaron. Ese es un destino “que no es sino morir muchas veces”, comprobaba Teresa de Avila. Y yo moría muchas veces y más con cada noticia de un amigo o compañero asesinado o desaparecido que agrandaba la pérdida de lo amado. La dictadura militar argentina desapareció a 30.000 personas y cabe señalar que la palabra “desaparecido” es una sola, pero encierra cuatro conceptos: el secuestro de ciudadanas y ciudadanos inermes, su tortura, su asesinato y la desaparición de sus restos en el fuego, en el mar o en suelo ignoto. El Quijote me abría entonces manantiales de consuelo.

Lo leí por primera vez en mi adolescencia y con placer extremo después de cruzar, no sin esfuerzo, la barrera de las imposiciones escolares. Me acuciaba una pregunta: ¿cómo habrá sido el hombre, don Miguel? Conocía su vida de pobreza y sufrimiento, sus cárceles, su cautiverio en Argel, su Lepanto, los intentos fallidos de mejorar su suerte.

Pero él, ¿quién era? Releía el autorretrato que trazó en el prólogo de las Novelas Ejemplares: “Este que veis aquí, de rostro aguileño, de cabello castaño, frente lisa y desembarazada”, que nada me decía, salvo la mención de sus “alegres ojos”. Comprendí entonces que él era en su escritura. Me interno en ella y aún hoy creo a veces escuchar sus carcajadas cuando acostaba al Caballero de la Triste Figura en el papel. Sólo quien, desde el dolor, ha escrito con verdadero goce puede dar a sus lectores un gozo semejante. Cómico es el rostro de la tragedia cuando se mira a sí misma.
 Declaro que, en verdad. quise recorrer ante ustedes, con ustedes, los trabajos de Persiles y Sigismunda, o la locura quebradiza del licenciado Vidriera, o compartir la nueva admiración y la nueva maravilla del coloquio de los perros, o el combate verdaderamente ejemplar entre los poetas malos y los buenos que tiene lugar en “Viaje del Parnaso” y en el que cualquier buen poeta podía caer herido por un pésimo soneto bien arrojado. Pero tal como la lámpara alimentada a querosén que los campesinos de mi país encienden a la noche y alrededor de la cual se sientan a cenar, cuando hay, y luego a leer, cuando hay y cuando hay ganas, y a la que mosquitos y otros seres alados acuden ciegos de luz y la calor los mata, así yo, encandilado por don Alonso Quijano, no puedo sustraerme a su fulgor.

Muchas plumas hondas y brillantes han explorado los rincones del gran libro. Por eso, parafraseando al autor, declaro sin ironía alguna que, con seguridad, este discurso carece de invención, es menguado de estilo, pobre de conceptos, falto de toda erudición y doctrina. Sólo hablo como lector devoto de Cervantes, pero quién puede describir los territorios del asombro. Con mucha suerte y perspicacia, es posible apenas sentarse a la sombra de lo que siempre calla.

Cervantes se instala en un supuesto pasado de nobleza e hidalguía para criticar las injusticias de su época, que son las mismas de hoy: la pobreza, la opresión, la corrupción arriba y la impotencia abajo, la imposibilidad de mejorar los tiempos de penuria que Hölderlin nombró. Se burla de ese intento de cambio y se burla de esa burla porque sabe que jamás será posible terminar con la utopía, recortar la capacidad de sueño y de deseo de los seres humanos. Cervantes inventó la primera novela moderna, que contiene y es madre de todas las novedades posteriores, de Kafka a Joyce. Y cuando en pleno siglo XX Michel Foucault encuentra en Raymond Roussel las características de la novela moderna, éstas: “el espacio, el vacío, la muerte, la transgresión, la distancia, el delirio, el doble, la locura, el simulacro, la fractura del sujeto”, uno se pregunta ¿qué? ¿No existe todo eso, y más, en la escritura de Cervantes?

Su modernidad no se limita a un singular universo literario. La más humana es un espejo en el que podemos aún mirarnos sin deformaciones en este siglo XXI. Dice Don Quijote: “Bien hayan aquellos benditos siglos que carecieron de la espantable furia de aquestos endemoniados instrumentos de la artillería a cuyo inventor tengo para mí que en el infierno se le está dando el premio de su diabólica invención, con la cual dio causa que un infame y cobarde brazo quite la vida a un valeroso caballero, y que sin saber cómo o por dónde, en la mitad del coraje y brío que enciende y anima a los valientes pechos, llega una desmandada bala (disparada de quien quizá huyó y se espantó del resplandor que hizo el fuego al disparar la maldita máquina) y corta y acaba en un instante los pensamientos y la vida de quien la merecía gozar luengos siglos”.

Desde el lugar de presunto caballero andante quejoso de que las armas de fuego hayan sustituido a las espadas, y que una bala lejana torne inútil el combate cuerpo a cuerpo, Don Quijote destaca un hecho que ha modificado por completo la concepción de la muerte en Occidente: es la aparición de la muerte a distancia, cada vez más segura para el que mata, cada vez más terrible para el que muere. Pasaron al olvido las ceremonias públicas y organizadas que presidía el mismo agonizante en su lecho: la despedida de los familiares, los amigos, los vecinos, el dictado del testamento ante los deudos. La muerte hospitalizada llega hoy con un cortejo de silencios y mentiras. Y qué decir de los 200.000 civiles de Hiroshima que el coronel Paul Tobbets aniquiló desde la altura apretando un simple botón. Piloteaba un aparato que bautizó con el nombre de su madre, arrojó la bomba atómica y después durmió tranquilo todas las noches, dijo.

Pocos conocen el nombre de las víctimas cuya vida el coronel había segado. La muerte se ha vuelto anónima y hay algo peor: hoy mismo centenares de miles de seres humanos son privados de la muerte propia. Así se da en Irak.

Creo, sin embargo, como el historiador y filósofo Juan Carlos Rodríguez, que el Quijote es una gran novela de amor. Del amor imposible. En el amor se da lo que no se tiene y se recibe lo que no se da y ahí está la presencia del ser amado nunca visto, el amor a un mundo más humano nunca visto y torpemente entrevisto, el amor a una mujer que no es y a una justicia para todos que no es. Son amores diferentes pero se juntan en un haz de fuego. ¿Y acaso no quisimos hacer quijotadas en alguna ocasión, ayudar a los flacos y menesterosos? ¿Luchando contra molinos de aspas de acero, que ya no de madera? ¿Despanzurrando odres de vino en vez de enfrentar a los dueños del dolor ajeno? ¿“En este valle de lágrimas, en este mal mundo que tenemos –dice Sancho–, donde apenas se halla cosa que esté sin mezcla de maldad, embuste y bellaquería”?
He celebrado hace dos años, con ocasión de la entrega del Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana, mi llegada a una España que no acepta las aventuras bélicas y que rompe clausuras sociales que hieren la intimidad de las personas. Hoy celebro nuevamente a una España empeñada en rescatar su memoria histórica, único camino para construir una conciencia cívica sólida que abra las puertas al futuro. Ya no vivimos en la Grecia del siglo V antes de Cristo en que los ciudadanos eran obligados a olvidar por decreto. Esa clase de olvido es imposible. Bien lo sabemos en nuestro Cono Sur.

Para San Agustín, la memoria es un santuario vasto, sin límite, en el que se llama a los recuerdos que a uno se le antojan. Pero hay recuerdos que no necesitan ser llamados y siempre están ahí y muestran su rostro sin descanso. Es el rostro de los seres amados que las dictaduras militares desaparecieron. Pesan en el interior de cada familiar, de cada amigo, de cada compañero de trabajo, alimentan preguntas incesantes: ¿cómo murieron? ¿Quiénes lo mataron? ¿Por qué? ¿Dónde están sus restos para recuperarlos y darles un lugar de homenaje y de memoria? ¿Dónde está la verdad, su verdad? La nuestra es la verdad del sufrimiento. La de los asesinos, la cobardía del silencio. Así prolongan la impunidad de sus crímenes y la convierten en impunidad dos veces.
Enterrar a sus muertos es una ley no escrita, dice Antígona, una ley fija siempre, inmutable, que no es una ley de hoy sino una ley eterna que nadie sabe cuándo comenzó a regir. “¡Iba yo a pisotear esas leyes venerables, impuestas por los dioses, ante la antojadiza voluntad de un hombre, fuera el que fuera!”, exclama. Así habla de y con los familiares de desaparecidos bajo las dictaduras militares que devastaron nuestros países.

Y los hombres no han logrado aún lo que Medea pedía: curar el infortunio con el canto.
Hay quienes vilipendian este esfuerzo de memoria. Dicen que no hay que remover el pasado, que no hay que tener ojos en la nuca, que hay que mirar hacia adelante y no encarnizarse en reabrir viejas heridas. Están perfectamente equivocados. Las heridas aún no están cerradas. Laten en el subsuelo de la sociedad como un cáncer sin sosiego.

Su único tratamiento es la verdad. Y luego, la justicia. Sólo así es posible el olvido verdadero. La memoria es memoria si es presente y así como Don Quijote limpiaba sus armas, hay que limpiar el pasado para que entre en su pasado. Y sospecho que no pocos de quienes preconizan la destitución del pasado en general, en realidad quieren la destitución de su pasado en particular.

Pero volviendo a algunos párrafos atrás: hay tanto que decir de Cervantes, de este hombre tan fuera del uso de los otros. De sus neologismos, por ejemplo. Salvo él, nadie vio a una persona caminar asnalmente. O llevar en la cabeza un baciyelmo. O bachillear. Don Quijote aprueba la creación de palabras nuevas, porque “esto es enriquecer la lengua, sobre quien tienen poder el vulgo y el uso”. Hace unos años ciertos poetas lanzaron una advertencia en tono casi legislativo: no hay que lastimar al lenguaje, como si éste fuera río coagulado, como si los pueblos no vinieran “lastimándolo” desde que empezaron a nombrar. Cuando Lope dice “siempre mañana y nunca mañanamos” agranda el lenguaje y muestra que el castellano vive, porque sólo no cambian las lenguas que están muertas. La lengua expande el lenguaje para hablar mejor consigo misma.

Esas invenciones laten en las entrañas de la lengua y traen balbuceos y brisas de la infancia como memoria de la palabra que de afuera vino, tocó al infante en su cuna y le abrió una herida que nunca ha de cerrar. Esas palabras nuevas, ¿no son acaso una victoria contra los límites del lenguaje? ¿Acaso el aire no nos sigue hablando? ¿Y el mar, la lluvia, no tienen muchas voces? ¿Cuántas palabras aún desconocidas guardan en sus silencios? Hay millones de espacios sin nombrar y la poesía trabaja y nombra lo que no tiene nombre todavía.

Esto exige que el poeta despeje en sí caminos que no recorrió antes, que desbroce las malezas de su subjetividad, que no escuche el estrépito de la palabra impuesta, que explore los mil rostros que la vivencia abre en la imaginación, que encuentre la expresión que les dé rostro en la escritura. El internarse en sí mismo del poeta es un atrevimiento que lo expone a la intemperie. Aunque bien decía Rilke: “[...] lo que finalmente nos resguarda/es nuestra desprotección”. Ese atrevimiento conduce al poeta a un más adentro de sí que lo trasciende como ser. Es un trascender hacia sí mismo que se dirige a la verdad del corazón y a la verdad del mundo. Marina Tsvetaeva, la gran poeta rusa aniquilada por el estalinismo, recordó alguna vez que el poeta no vive para escribir. Escribe para vivir". (Telam)






  Hay que ser muy grande para que sea HIJOS quienes te dedican palabras tan sentidas, o simplemente llamarse ..... Juan Gelman


"Hasta Siempre, Juan":Fue esta historia, es esta historia, la que nos rompió los nombres familiares y nos ha hecho decirle mamá a una abuela o papá a un abuelo"
"Fue esta historia, es esta historia, la que nos hace repensar qué es un `héroe`, qué es un mito: lejos de los mitos y los `héroes` intocables, están los hombres y mujeres, compañeros y compañeras, abrazables".
"Ahí se va Juan, a alguna reunión con Rodolfo, Paco y otros tantos compañeros. Allá se va Juan, a contarles a los 30.000 que pudo encontrar a su nieta Macarena. Allá va Juan, a contarles a sus hijos Marcelo y Nora, y a su nuera María Claudia, cómo es Macarena, cómo es esa vida que no pudieron matar.
"Se va Juan, a ese tiempo de los pasos eternos, a contarles a nuestros padres y madres que todos ellos siguen vivos en nuestras luchas".
"Podrá decirle a Rodolfo Walsh que ya pusimos a Videla, Astiz y más de 500 genocidas en el tacho de basura de la historia. Allá va Juan, a decirles a los 30.000 que no hubo impunidad que nos derrotara y que para los masacradores de nuestra Patria no existe Ni el flaco perdón de Dios".

 (H.I.J.O.S. Capital)





Referencias, datos personales

A mí me han hecho los hombres que andan bajo
el cielo del mundo
buscan el brillo de la madrugada
cuidan la vida como un fuego.

Me han enseñado a defender la luz que canta conmovida
me han traído una esperanza que no basta soñar
y por esa esperanza conozco a mis hermanos.

Entonces rio contemplando mi apellido, mi rostro en
el espejo
yo sé que no me pertenecen
en ellos ustedes agitan un pañuelo
alargan una mano por la que no estoy solo.

En ustedes mi muerte termina de morir.
Años futuros que habremos preparado
 conservarán mi dulce creencia en la ternura,
la asamblea del mundo será un niño reunido.




"Epitafio"...

Un pájaro vivía en mí.
Una flor viajaba en mi sangre.
Mi corazón era un violín.
Quise o no quise. Pero a veces
me quisieron. También a mí
me alegraban: la primavera,
las manos juntas, lo feliz.
¡Digo que el hombre debe serlo!
Aquí yace un pájaro.
Una flor.
Un violín.

(Juan Gelman).





La Walsh, más presente que nunca !!!!


 

Yo me nazco, yo misma me levanto,organizo mi forma y determino mi cantidad ,mi número divino, mi régimen de paz, mi azar de llanto. Establezco mi origen y termino porque sí, para nunca, por lo tanto. Soy lo que se me ocurre cuando canto.,,,No tengo ganas de tener destino.
                                                                                             "María Elena Walsh"

Son innumerables las cosas que nos deja,  nos acompaño  en la infancia, no nos subestimo, Nos enseño a pensar por nosotros mismos...  y además..
. Gritó en nombre de todos a través de sus letras, se opuso a la censura. Se negó al ,País del no me acuerdo. Fue desde Osías el osito ,hasta la cigarra que tantas veces mataron y tantas resucito para seguir cantando serenatas para la tierra de uno .Elevo una Oración a la justicia.... y trato de enderezar El reino del revés.
Le canto al jardinero, a una vaca estudiosa y a las hermosas flores celestes de un jacarandá.
Fue súbdita de la Reina Batata, mientras compartía las penurias amorosas de su amiga Manuelita,o el Señor Juan Sebastián.
Pero entre tanta diversión y buenos momentos jamás olvido plantarse de manera más que valiente frente a los dictadores para ... desde la ironía(cosa que estos asesinos, jamás entendieron), decirles infinidad de cosas que sus cerebros de cuarta ni registraron.Fue quien quiso dar un mimo , desde el gesto de hablarle y escribirle a cada víctima de algo que no tiene explicación , desde su inolvidable postal de guerra......
(Que Baglieto interpreta como nadie)!!!Que más puedo decir, que más puedo agregar, nada ...simplemente agradecer eternamente a esta mujer que desde un 10 de Enero del año 2011 nos dijo..."No compongo más", pero me quedo para siempre....Muchas cosas representa Maria Elena Walsh, a la que no puedo más que decirle ,GRACIAS!!!!.-cm-